jueves, 17 de enero de 2019

La pluma muerta


La pluma muerta.



Ominosas trompetas resuenan en la noche,
anunciando terribles nuevas,
dignas de un heraldo de destrucción...


La oscuridad se cierne sobre nuestras almas,
extendiendo su manto sin esperanza
sobre nuestra fragmentada psique...


¿Qué otra cosa podíamos esperar en estos tiempos sin luz?
Las almas de los poetas navegan en un mar
de profundo desconcierto,
y
 lloran con desespero,
pues nadie queda para saborear
los cánticos de sus agitados corazones...
  

Nada queda sin el sentir del alma,
sin el profundo desasosiego de un corazón roto,
mas en estos días aciagos
la humanidad ha dado la espalda al amor,
obcecándose en un mundo de burdas banalidades,
dejando a los sentimientos cubiertos
por una fría capa de superficialidad...


Mis ojos lloran ante la indiferencia
de unos seres muertos,
que caminan sin rastro de vida en sus maltrechos cuerpos,
y con desesperación agarró mi vieja pluma,
usando mis lagrimas como tinta,
escribo mis últimos versos,
la postrera estrofa
de una pluma muerta...




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