Shikaeshi. La única pasión más fuerte que el amor. Creía conocer el dolor, pero estaba equivocado. Mi ignorancia resultaba en cierto modo divertida. Me habían pegado antes, quizás demasiadas veces. El amargo sabor de la sangre estaba profundamente encerrado en mi memoria, junto a una infancia típica. Un padre ausente, una madre demasiado ocupada con tres inmundos trabajos. Llegaba con las manos despellejadas, llenas de heridas y cortes que trataba de disimular con unas tiritas que no se adherían a su piel arrugada, y una sonrisa llena de esperanza. ¿Cómo iba a ser fuente de más preocupaciones? Escondí mis magulladuras entre la ropa holgada y jamás le conté nada. Cada día, cada noche eran un reto para un niño obligado a crecer demasiado deprisa. A veces conseguía escapar ileso, otras en cambio no. Nudillos sucios, gestos iracundos dominaban mi realidad y también mis sueños. El sabor de mi propia sangre, que brotaba entre mis dientes rotos nunca logré olvidarlo. Incluso tras años de tranquilidad, con mi espíritu en paz con mi alma siempre había momentos confusos, señales que me hacían recordar que fui una víctima durante varios años. Silenciosa, pero innegable. Nunca lo superas del todo. Solo tratas de olvidarlo, pero siempre vuelve a ti, como el gélido viento en invierno. Aquellos abusones, felices de someter a un niño más pequeño, de alejar a patadas sus frustraciones, me parecieron en su momento el mal personificado. Entonces no podía entenderlo. Ahora puedo. La vida consta en hacerte valer, y si alguien te desafía has de aceptar el reto. No se puede vivir huyendo.
Los yakuza eran unos profesionales en infligir dolor, al menos los que permanecieron junto a mí, cubierto por una bruma atemporal, donde luz y tinieblas se confundían de forma imperceptible. Una bombilla de LED blanca era mi sol y mi luna. Un astro cruel que apenas me permitía distinguir los rostros de mis carceleros, y solo el brillo del acero me permitía vislumbrar mis propios ojos, con las pupilas dilatadas, llenos de terror. Gaijin. Era la palabra que repetían como un mantra, una mácula que se pegaba a mi piel como una miasma. Sus risas burlonas llenaban mis oídos, martilleando mi cerebro. ¿Por qué tuve que venir? Era imposible para mí adivinar algo así, pero no la realidad sobre ella. Kodomo. Niño. Las carcajadas de mis torturadores escupían aquella sentencia. Se rieron de mi inocencia, de mis románticas pretensiones, de no saber distinguir un juego de la verdad. El engaño es mucho más placentero cuando la víctima lo abraza sin darse cuenta de nada. Aquella irrefutable realidad era peor que todos los golpes y heridas que me infringieron. No acudió porque me mintió cada vez que hablamos, en cada oportunidad que le abrí mi corazón y mi alma. Un juego más para ella. Esas fueron las palabras del oyabun. ¿Decía la verdad o solo quería quebrar mi espíritu? ¿No estaba acaso doblegado? En la mesa yacía mi dedo anular, teñido por un velo morado, sumergido en un vaso lleno de sake. Van hacerme beber de él. Mis ojos apenas se mantenían abiertos, y aunque no soy creyente rogué por perder la consciencia, algo que no me permitieron. El sufrimiento ajeno otorga poder.
